A Nini esparramada na sua toalha roxa, no até breve às praias de Tavira

Este mar onde as ondas vão indo... mas não como as velhas que lentas voltam do supermercado, corcundas dos sacos que carregam e que Vou indo, resposta automática e por elas já patenteada, sempre que alguém, Então como vai? Não, este ir indo das ondas é um fluir que nada tem de vencido e nada quer ter de vencedor, que é apenas e só este mesmo ir indo, que não deseja nem rejeita, que não sabe sequer que existe e por isso não se pergunta porque vai indo… isso que não conseguimos, este ir indo das ondas, o ir ficando da areia, o ir soprando da brisa, o ir aquecendo do sol, o ir voando das aves, o ir nadando dos peixes, o simples ser que se deixa ser não duvidando do que é, foi ou será, porque lhe basta e não sabe senão ser… No dia anterior, na Praia do Barril, lembro ter recusado o comboio na volta para a vila, trilhando a pé o caminho até à ponte que atravessa a Ria Formosa, para sentir partir os galhos no meu pisar, ver por entre os canaviais tiras do sol que se põe, cheirar a terra que lentamente desaparece sob a minha barba e atentar melhor neste céu já laranja onde é sempre domingo para as nuvens… sentir enfim este enorme coração, levando comigo um fio de areia, ligado ao peito, para que nunca me esqueça de como lá voltar.